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【8月9日 長崎原爆祈念の日に寄す】能楽朗誦「じゃがたら文―和歌四首」 /In Remembrance of Nagasaki — Aug. 9 | Noh Recitation: Four Waka from Batavia

 【8月9日 長崎原爆祈念の日に寄す】「日本こいしや」――じゃがたら文を朗誦する  長崎の銘菓に「長崎物語」というお菓子がある。  細長いバームクーヘンの中にクリームが入った、昔から馴染みのある長崎土産だが、あの包装紙に書かれている文字を、これまでじっくり読んだことのある人は、案外少ないのではないだろうか。そこに使われているのは、「じゃがたら文」である。  江戸初期、禁教と鎖国政策のなかで、外国人の父と日本人の母との間に生まれた子どもたちなどが、長崎や平戸から「ジャガタラ」――現在のインドネシア・ジャカルタ――へ追放された。 「長崎物語」の包装紙にあしらわれているのは、その一人、「こしょろ」が日本へ送った文を書きつけた更紗の袱紗である。  そこには、「日本こいしや、こいしや」という、なんとも単純で、それゆえに胸に残る言葉がある。  子供の頃から何度となく目にしてきたかもしれない長崎土産の包み紙。その模様だと思っていたものの奥に、遠い異国から、二度と帰ることのできない故郷を思う一人の女性の声があった。  今回、私は「じゃがたら文」を題材に、能楽風の朗誦作品を作った。朗誦したのは「こしょろ」の文ではなく、西川如見『長崎夜話草』に「お春」の手紙として収められた四首の和歌である。遠く海を隔てた土地から、長崎を思う。帰りたい。しかし、帰れない。その思いを、謡曲のような声にしてみたかった。  もっとも、『長崎夜話草』の「お春のじゃがたら文」については、お春自身の直筆書簡ではなく、西川如見の創作、あるいは伝承をもとに文学的な潤色を施したものではないか、という説もある。だからこれは、歴史資料をそのまま「再現」した作品ではない。むしろ、何百年もの時間を越えて残った「故郷を恋うる声」を、いま一度、声として響かせてみようとしたものである。 (参考サイト  長崎市「ナガジン!」コショロのじゃがたら文   菓舗 唐草「長崎物語」公式ページ )  そして8月9日。「じゃがたら文」の時代と、1945年8月9日の長崎原爆とは、もちろん何の歴史的な因果関係もない。それでも私には、長崎を故郷としながら、その長崎へ帰ることのできなかった人の声を、この日に聴き直してみたいという思いがあった。 「日本こいしや、こいしや」  海の彼方から届いたその言葉を、長崎という土地が抱えてきた長い記憶の一つとして...

【白秋はロックな詩人〜北原白秋「邪宗門秘曲(ロック)」】

  北原白秋、と聞くと、真っ先に童謡のイメージを抱く。しかも、金子みすゞと並んで教科書に載るような実に優等生的名作ばかりで、荒みきった小生には退屈で仕方ない。だから、長い間ノータッチだったのだが、ふと「邪宗門」という言葉に引っかかるところがあり、「青空文庫」を閲覧してみて仰天した。かくもキレキレの白秋にお目にかかるのは、遅まきながら初めてだったのだ。童謡のイメージが見事に粉砕された瞬間だった。と同時に、ロックビートが耳に蘇ってきて、それで朗誦することにした。詩人の若き時は、なぜこうも尖っているのだろう。歳を取り名声や勲章を手にすると、鋭さはなまってしまうのか。政治にしろ芸術にしろ、「みんなに愛される」のは、結局「誰にも愛されない」ことか。「嫌われ者」が理想?



 When I hear the name Kitahara Hakushu, the first thing that comes to mind is children’s songs. And not just any children’s songs, but those impeccably “model-student” masterpieces that seem to belong in school textbooks alongside the poems of Kaneko Misuzu. For a jaded fellow like myself, they were simply too wholesome to be interesting.

 So for a long time, I left Kitahara completely untouched. But one day, the word Jashūmon somehow caught my attention. I looked it up on Aozora Bunko—and was astonished.

 This was the first time, late though it may have been, that I had encountered such a sharp-edged, dazzlingly intense Hakushū. In that moment, my image of him as a writer of children’s songs was shattered completely.

 At the same time, a rock beat came roaring back into my ears. And so I decided to recite the poem to that beat.

 Why is it that poets are so piercingly sharp when they are young? Does age dull that edge, once fame and medals have been won? In politics as in art, does being “loved by everyone” ultimately mean being truly loved by no one?

 Is the “unpopular outsider” the ideal after all?




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